Человек вернулся с войны, Весёлый, худой и живой, Повесил в передней плащ, Поцеловался с женой. Он словно и не замечал Дырки у себя в груди. Жмурясь, пил сладкий, теплый чай, Верил, что победил. И такой у него был вид, Словно он на этой войне не был убит. И такой у него был вид, Словно он на этой войне не был убит. Под окном звучал разговор. Человек подошел к окну. Незнакомые люди сказали ему, Что он проиграл войну. Но глазом и не моргнув, Человек захлопнул окно. Морщась, горькую водку пил, И было ему всё равно. И такой у него был вид, Словно он на этой войне не был убит. И такой у него был вид, Словно он на этой войне не был убит. Но когда он прилег вздремнуть, Тень возникла на белой стене. Нашептала на ухо ему, Что война приснилась во сне. И из дырки у него груди Кровь хлынула до потолка. И вцепилась в лед простыни Последней хваткой рука. И впервые в мёртвых его глазах Увидали не гордость, а страх... И такой у него был вид, Будто бы он давно отпет и обмыт. Будто бы он давно отпет и обмыт. Будто бы он давно отпет и обмыт. Будто бы он давно отпет и обмыт. Будто бы он давно отпет и обмыт. Будто бы он давно... Будто бы он давно...