Книга

Он книгу взял среди старья Без имени, без корешка Листы — как будто чья-то кожа Листал он тихо, Осторожно Он усмехнулся Чепуха И сел читать... с глотком вина И с первых строк — его пугало Там жизнь его... вся... совпадала Про дом, про день, про этот стол Про то, как он её нашёл Про мысли, страхи, даже сны Всё было списано... с души Он замер Дальше пролистал И дальше — дальше он читал Кто это пишет? Как? Зачем? Но текст вёл дальше... без проблем Там было Он сейчас встаёт К окну подходит... и замрёт Он резко книгу уронил Но... всё равно... к окну ступил И в стекле... он... в отраженье Увидел... те же все движенья Он прокричал Я не... читаю Но строки жгли Он продолжает Он снова взял её, дрожа Листал в конец... в руках держа И всё кричал... я не паяц И вот он долистал... абзац Он побледнел, читая фразу Сейчас он тихо вслух прочтёт То, что написано... и ждёт Он закричал Нет! Это бред! Но губы сами выдали ответ И в книге, стало больше строк Кто их тут пишет... кто, пророк? И голос — не его — звучал Когда он строки прочитал И в тот же миг — погас весь свет ...А утром — книга на столе Открыта, и пуста ЗабралА читателя она И если книгу эту будешь ты читать Лишь одно ты должен знать Не останавливай рассказ А то исчезнешь ты тот час