Сгорбленный вечер

Вечер сгорбленный идей лишился, стихло Города поникли в юртах проводов Для особенных людей особый стих мой Вот такой тебе, читатель, поворот Без дорожных указателей и знаков Без инспекторов. Свободная любовь Одному терпеть всю боль ты не готов И поэтому со мною одинаков Получается, не я поэт, и в книге Не читатель ты, а мой последний друг Ничего, что поворот довольно крут В этом беспредельном ветре я твой флигель Словно камушки, отпавши от стены Сколько прожили с тобой. Прошли. Пропели Мы, что стрелы от непрочной тетивы Были сточены, но пролетали в перья Птицы милые простят. Мы были птицами В нас впивались вещи пострашнее стрел Сотни битых тушек прели на костре Становясь худыми, вдумчивыми лицами Миллион обид и бед, веков бумажных Я пролил над этой книгой мыслью, грудью Пусть она в противовес всему безлюдью Будет с вами. Где-то рядом. Чем-то важным