Про Афганистан

А мне так не хочется долго глядеть На этот чужой горизонт... Палящее солнце зашло за мечеть, В Россию уехал Кобзон. Он пел нам Высоцкого и поправлял Свой потом облитый парик, А мы подпевали... Когда ты упал Со скал - я заплакал, старик. Как редко бывают такие часы, Когда пуля песню не бьёт, Но раны за них не успеют остыть - И вечером снова в поход. А я после боя заплакал, не смог, И руки тряслись прикурить... Я видел как (Вицкина) в цинковый гроб Останки несли хоронить... А там у развилки примята трава И в ней - муравейник-патрон... Колюха-земляк, буйная голова, Душманов лепил, как ворон. Но глупая пуля пробила висок,- И Колька кивнул головой... А мать ведь просила: "Николка, сынок! Скажи, что вернёшься живой!." В Афгане сегодня хорошая весть: Приказ вышел - скоро домой! Но сердце останется мысленно здесь, И радости нет, что живой. Приеду я в Тверь из Афганских полей,- Здесь, дома, тепло и светло... И только открою знакомую дверь - Скажу: "Мам, тебе повезло..."