Романс о тоске

Тоска сидит в углу несчастной серой крысой. И листопадом с губ – летит словесный сор. Сгорают на полу обрывки глупых мыслей. Мой мозг устало туп, прощайте, мой сеньор. Прощайте, мой сеньор, к моим смешным несчастьям Вы глухи до сих пор, ну, так тому и быть. Я покидаю двор и падаю в ненастье. Выпрашивая в дар возможность вас забыть. Словно бешеный пес – по прямой, забывая дорогу домой. Я бегу, только память моя будто яблоко зреет. Ну, давай, ну, давай, ну, давай – забывай, забывай, забывай. Только память моя ничего забывать не умеет. Все вроде, как всегда и день глядит бесстрастно. Ему моя беда – досужий разговор. Хоть смейся, хоть рыдай, хоть пей – да, все напрасно. Такая ерунда, прощайте, мой сеньор. Прощайте, мой сеньор, ведь тот, кого я вижу – Не вы, а если так, мне, в общем, все равно. Хоть смерть не есть позор, но ею я обижен. Поверьте, мой сеньор – вы умерли давно. Словно бешеный пес – по прямой, забывая дорогу домой. Я бегу, позабыв про учебник житейской науки. Умирай, умирай, умирай – для таких Бог и выдумал рай. Только, как бы нам в это раю не подохнуть со скуки. Я снова сам себе: и друг, и враг навеки. Я равно на земле и на вершинах гор. Но, хочется с небес, чтоб замолчали реки. Мне крикнуть: «Навсегда, прощайте, мой сеньор!»