Козырёк

Навязчиво вещают с ящика о настоящем. О том что будущий рэп, будет прошлого слаще. Но так или иначе, у них эфир проплачен. Моя задача - озадачить. Переходим к качу. Твой козырек прямой как мысли. -Но что тогда? Мой гнется от идеи треков. -Его гнут года! Как с гуся вода, с вас, ложь, кап-кап-кап. Ваша правда как ржавый капкан. Все видят правду, через линзы разбитых очков, Крысиные бега или гонки молодых старичков. Не знают, что уже сделать, что бы набрать очков. Вставляют зубки и попивают молочко. У них почет весь в бабках, Москва теряет стиль. Каждый мнит себя хозяином, но в основном все гости. В словах нет правды и лишь в глаза пускают пыль. Тут устоять не просто, если в руках нет трости. Зубы скрипят от злости, тут нету места радости. Работают как роботы над обработкой старости. И что хотели донести, по пути растрясли. Теперь их стиль похож на концентраты сладости В образе грубости и подлости, я буду дальше нести. Пока не вымрут те кому важен жопы престиж. Тут не реалити-шоу, чтобы интриги плести. Мы будем делать все, чтобы ты не убил этот стиль. Твой козырек прямой как мысли. Но что тогда? Мой гнется от идеи треков. Его гнут года! Как с гуся вода, с вас, ложь, кап-кап-кап. Ваша правда как ржавый капкан. Таких как ты, ассов, пруд пруди за трассой. Эти дети мутят воду, типа точат лясы. Вкладывая в свои фразы, каловые массы. Выкладывая сразу это все у кассы. -Эй, пижон, думаешь что тебе помогут? Я насажу на рожон весь твой йоу гурт! Всех! Они в потугах родить ничего не могут, Пока прислуга слизывает с твоей жопы чужой йогурт. Бить тревогу поздно. Не серьезно, Брызгать слюной и устраивать холокосты. Идти в руках держа свой бумажный постер. Ведь весь твой талант слюдой обернут просто. Гляди, раздутые ноздри идут в разнос. Их рабочий рот работает на износ. Я смеюсь до слез, когда понимаю, Что кто-то воспринимает вас всерьез. Твой козырек прямой как мысли. Но что тогда? Мой гнется от идеи треков. Его гнут года! Как с гуся вода, с вас, ложь, кап-кап-кап. Ваша правда как ржавый капкан. Оставь в покое, лавры мавров. Твоя правда - миф, как кентавры. В Потоке детских рифм, считать себя главным. Странно, что ты еще Бога не назвал равным. Кто тебе сказал, что Москва твоя? Где ты это доказал? В каких боях? Только разговоры. Твой город Гоморра. Новая эра мора мажоров. Пока ты как то криво, портишь матом такты вновь, Мы факты несем, из квадратов - рэп квартаlove. И как и раньше мы читаем как из автомата, Очередью слов. Тра-та-та-та-та-та. А тут орут -Ты труп! Ты труп! Да я вертел вас на хую как хула-хуп. Слушать тошно, осознавать грустно. И они делают это из за любви к искусству. Твой козырек прямой как мысли. Но что тогда? Мой гнется от идеи треков. Его гнут года! Как с гуся вода, с вас, ложь, кап-кап-кап. Ваша правда как ржавый капкан.