Где-то в сердце моём натянулась и заныла в тревоге струна. Снова память, как будто очнулась, после долгого тяжкого сна. Я звоню в твой неведомый вечер из далёкого серого дня. Упрекнуть мне тебя будет не в чем, если ты не узнаешь меня. Я знаю, всё проходит, и эта боль пройдёт, тревожить память, может, и не стоит. Обломанная ветка весной не расцветёт и к осени не станет золотою. Вздрогнул в трубке твой голос и замер, я дыхание ловлю в тишине. Сколько дней этот номер был занят, сколько раз отвечал он не мне. Больше так продолжаться не может, ни на что не надеясь, рискну: Я из осени, серой, продрогшей, позвоню в голубую весну. Я знаю, всё проходит, и эта боль пройдёт, тревожить память, может, и не стоит. Обломанная ветка весной не расцветёт и к осени не станет золотою. Я знаю, всё проходит, и эта боль пройдёт, тревожить память, может, и не стоит. Обломанная ветка весной не расцветёт и к осени не станет золотою. Я знаю, всё проходит, и эта боль пройдёт, тревожить память, может, и не стоит. Обломанная ветка весной не расцветёт и к осени не станет золотою. Я знаю, всё проходит...