Семь футов под килем, Попутного ветра! Штормящие мили, Канатов струна. Кто создан из глины, А кто-то из пены, Попала нам в вены Морская волна. На палубе - ветер, Рождённый норд-остом, Заходим форштевнем В волну напролом. Корабль - мой остов, Шпангоуты - рёбра, Компас - моё сердце, А кубрик - мой дом! Дом, где друг моих друзей - мой друг, Дом, где брат моих друзей - мой брат, Дом, где враг моих друзей - мой враг, Дом, где круг моих друзей - мой круг! Пусть лопнут мозоли, Кончаются силы, Вдали от любимых, На гребне волны Мы встретимся с бурей, И дрогнет стихия, Дробясь о колени И камень спины! Семь футов под килем, Попутного ветра! Все, кто меня слышит, Поднимем бокал По третьему тосту: - За тех, кто в походе, Кто бурями дышит И держит штурвал!